Les enfants de Saturne Olivier Py, photo Alain Fontenay

Du verbe au verbiage il n’y qu’un pas que Py franchit avec dans sa dernière pièce « Les Enfants de Saturne ». Que s’est-il passé ?

La servante au grand cœur

Naguère, Olivier Py était un auteur dramatique. Il écrivait des petites pièces formidablement rapides et incisives publiées aux éditions Les solitaires intempestifs, maison fondée par son ami Jean-Luc Lagarce. Un ami dont, bien plus tard, il allait faire l’un de ses héros (Le poète mort trop tôt) de sa pièce « Les Illusions comiques » (Actes sud Papiers).

Entre « Les Aventures de Paco Goliard » et « Les Illusions comiques », Py aura écrit bien des choses à commencer par une saga inoubliable, les vingt-quatre heures de théâtre qui constituent le cycle de « La Servante ». Cinq pièces d’un coup et autant d’intermèdes. Jusqu’à aujourd’hui, sa meilleure œuvre au long cours. Mais il a également signé une tonique « Epître aux jeunes acteurs » adapté Eschyle, mis en scène « Le soulier de satin » de Claudel. Plutôt un beau parcours.

Et dans tout ça, Dieu

Entretemps il aura aussi fait une mauvaise rencontre. Pas ces jeunes garçons de hasard toujours prompts à se mettre torse nu qui peuplent son œuvre et sans doute sa vie. Non, il aura rencontré Dieu ou plutôt il aura étalé dans le domaine public (moi, mon œuvre) sa rencontre voire son dialogue avec Dieu, une affaire qui empoisse le langage de plusieurs pièces où la situation est plombée par le discours, le sermon, le prêchi-prêcha. Un magma qui tourne autour de Dieu comme une mouche autour d’une lampe jusqu’à en être aveuglé. A cela s’ajoute le précipité de pièces d’autant plus longues qu’elles sont écrites vite, semble-t-il. Des pièces qui prennent, non de l’épaisseur, mais de l’embonpoint.

Le miracle des « Illusions »

Miracle, dans « Les Illusions comiques », formidable comédie d’aujourd’hui « dédiée à la mémoire de Jean-Luc Lagarce », Py jetait tout cela à la trappe, dans un sac à malices. Entraient en scène maman, tante Geneviève, le ministre de la Culture, le président de la République, un directeur de théâtre, un spectateur de gauche et j’en passe. Py se faisait Aristophane. Il se moquait de lui-même, de son cul béni, des milieux culturels, c’était extrêmement drôle.

Cette pièce a été créée à Orléans où Py était encore directeur du centre dramatique national, puis elle a été reprise sur la grande scène de l’Odéon.

Une ombre grandissante

Py avait été nommé entretemps, avec un piston en haut lieu de Paul Claudel (celui qui a immortalisé des jeunes filles nommées Ysé ou Violaine à l’ombre d’un pilier de Notre Dame sur fond d’amour illicite) et avec l’aide du petit doigt de Fatima, à la direction du l’Odéon –théâtre de l’Europe. Une belle surprise.

Et là, à la tête d’un théâtre national et même du plus national des théâtres nationaux (hormis la Comédie française, maison du patrimoine théâtral), il a fait une autre mauvaise rencontre, bien plus redoutable que celle de Dieu. Olivier Py a rencontré Olivier Py, le poète officiel de la République. Une sorte d’ombre grandissante de son autre lui-même qui étouffe l’auteur dramatique qu’il fut pour mettre sa plume au service des pompes de la république.
C’est bien le poète officiel Py qui a écrit et mis en scène « Les Enfants de Saturne » actuellement à l’affiche à l’Odéon, dans ses ateliers Berthier.

Quel gâchis, mon Dieu quel gâchis

Le public est au centre, assis sur gradin tournant. Au sens propre comme au sens figuré, il tourne littéralement en rond. Et comme on tourne dans le sens contraire des aiguilles d’un montre et qu’on remonte donc le temps, l’ennui gagnant pendant le spectacle où une énumération chasse l’autre, où le concours de l’image la plus tarte bat son plein, je me suis remémoré ces heures passées au petit matin ou à l’heure de la sieste à Avignon, au gymnase Aubanel, dans les bras de « La Servante », et je me suis dit : « quel gâchis, mon dieu (tant qu’on y est allons-y) quel gâchis ! »

enfants de saturne py ph Alain fontenay

Voici l’argument de la pièce tel que le résume l’éditeur : « Saturne est contraint de déposer le bilan du journal qu’il a créé et qui constitue sa raison de vivre, La République. C’est l’échec de toute une vie. Son fils illégitime, Ré, le dépossède de tous ses pouvoirs et s’acharne contre ses deux demi-frères et sa demi-sœur, tous ruinés par le manque d’amour paternel. Victime d’une attaque, Saturne paralysé est à la merci de Ré. Seul espoir, son petit-fils, Virgile, pourrait reprendre le flambeau, grâce à Nour, jeune homme lumineux et providentiel porté par l’amour absolu qu’il voue à son propre père. »

Bonjour inceste

Entre la référence implicite à des patrons de quotidien contraints de quitter le journal qu’ils ont créé (suivez mon regard) et des histoires de familles avec déchirements intestins et incestes comme on les aime depuis les Grecs, et, en prime, des petits clins d’œil ici à Claudel, là à Genet, Py semblait être à son affaire.

Mais l’enjeu qu’est la vente du journal s’estompe vite, la pièce perd sa tension, la saga familiale prend le dessus avec son lot d’incestes, etc). Tout devient prétexte à des tirades interminables, écrites on imagine sans ratures (pas le temps) par le poète (sérieux comme un pape, le diction tombe à pic), lequel poète, sentencieux et définitif (paré par les dictionnaires de citations), donne du gosier depuis la première scène.

A la lecture cela peut s’écouler mollement comme une tisane accompagnée d’un loukoum. A l’épreuve de la scène, c’est autre chose.

Passé un agréable prologue où Py emperruqué en bonne à tout faire (alias Monsieur loyal) d’un directeur de journal vieillissant (l’homme et le journal) passe l’aspirateur -à défaut, on le comprendra, d’être inspiré-, la suite se gâte très vite. Le temps se gâte toujours chez Py quand il tombe sur un filon (une tournure de phrase récurrente, un mot qui fait tilt, tels les imputrescibles et vedettes maison que sont « joie » et « amour ») qu’il déploie tant et plus dans un robinet dont il arrête difficilement le flot.

Quand les spectateurs tournent

Entre l’axe Claudel-Vauthier-Guyotat (vues imprenables sur les gouffres et les gorges du Verbe) et l’axe Giraudoux-Anouilh (comment accommoder les plats de nouilles de l’Antiquité), Py à sa manière fait la synthèse : il rêve du premier axe mais accouche du second. A moins qu’il ne cherche une troisième voie (on cherche toujours une troisième voie) entre Cocteau et Guitry. On a beau tourner cela dans touts les sens, on est loin du compte.
Un exemple ? Un exemple. C’est Virgile qui parle, page 46 :

« Alors tue-moi ! Qui nous juge ? Qui juge ? Qu’est-ce que l’amour ? Qui a la connaissance ? La raison peut-elle interrompre le printemps ? Les libres sont-ils un rempart à l’océan ? Qui a écrit la loi ? Est-ce qu’il y a une loi ? Où ? En nous ? Hors de nous ? Les étoiles rient de nos lois ! Les étoiles rient de nos routes ! La terre tremble, tu entends ? Tout sera anéanti ! Viens, fais ce que tu désires avec mon corps ! Je suis ton seul juge. Dieu ne nous regarde pas ! Dieu n’arrêtera mon bras ! »

La mort du poète

On n’arrêtait pas Py, pisseur de copie, on n’arrête plus le poète devant l’éternel (« la raison peut-elle arrêter le printemps » ! On croirait une message de la Résistance diffusé par Radio Londres), c’est désormais officiel. Parfois, le jeu théâtral des miroirs identitaires où Py excelle fonctionne comme un heureux appel d’air. Mais cela ne suffit pas au spectacle.

On a connu Pierre-André Weitz (décors, costumes, maquillages), collaborateur attitré de Py, plus inspiré. Les vieux routiers du métier (Pierre Vial et son cadet Bruno Sermonne) font leur boulot, Michel Fau (Ré) et Philippe Girard (le fils aîné), comédiens talentueux, fidèles à Py, le demeurent. Le reste de la distribution est d’honnête facture bien qu’inégalement. Et ça crie tant et plus.

« Si vous voulez voir un monde qui meurt, vous êtes aux premières loges. » C’est la première réplique de la pièce, lancée par Py, à la tête du public. Remplacez le mot « monde » par « poète ». Et vous y êtes.

► Les Enfants de Saturne - d’Olivier Py - Théâtre de l’Odéon, ateliers Berthier - du mardi au samedi 20 heures, dimanche 15 heures - jusqu’au 24 octobre - de 12 à 32€. Tél : 01-44-85-40-40. Le texte est publié chez Actes sud papiers, 68p, 11,50€.

Photos : « Les Enfants de Saturne » (Alain Fontenay).