Muruillo et Valadie dans « Chroniques d’une haine ordinaire » , ph Eric Disdym

La mort fut la grande affaire de la vie de Pierre Desproges. Ce grand panseur (mot commun à l’homme-vache et au médecin des âmes) des années 80 qui fit flamber le bois de ses mots autant que de ses maux (cancer, mon amour) traita de la mort sous toutes ses formes.

De face et en traître, de l’échappatoire du suicide aux cancans du cancéreux, du four crématoire à la cuisinière à gaz. « Vivons heureux en attendant la mort » (chapitre deux de ses œuvres complètes parues au Seuil) résume sa philosophie de vivre et même son mal de.

Desproges avec un D comme Didym

Sa désespérance multiplia son espérance de vie mais il finira tout de même par laisser la vedette à son cancer, partenaire de scène fidèle. Ce fils de la banlieue (Pantin, 1939) est mort à Paris un jour d’avril 1988. Comme l’écrit si bien Wikipédia (que notre auteur n’a pas connu et donc pas eu le temps de le cuisiner à petit feu), Pierre Desproges était « un humoriste français réputé pour son humour noir, son anticonformisme virulent et son sens de l’absurde ». Souvent imité depuis, jamais égalé.

On a beau parler de la mort on en est pas moins sujet à l’oubli. C’est le moment où le célèbre fossé des générations sort sa pelle achetée au Vieux Campeur et creuse un trou aussi abyssal que le trou auquel sont sujets les bêtes de scène, trou auprès duquel Desproges aima se pencher pour nous tirer des larmes de rire.

Il défrise toujours le crâne des pensées chauves

Les d’jeunes nés avec des écouteurs sur les oreilles et dont le premier jouet devait être un iPhone, YouTube un éternel Nounours et Wikipédia la source inépuisable des copié-collé dissertations, que savent-ils de ce type ? Un type au demeurant peu recommandable comme on dit, autrement dit indispensable : la preuve la plupart de ses textes n’ont pas pris une ride.

Il déplait toujours autant à ceux qui ne l’aimaient pas. Défrise comme toujours le crâne des pensées chauves. L’œil en tournis, il trouvait formidable la Résistance car « c’était la vie au grand air, youkaïdi, Youkaïda » et non moins formidable la Collaboration car « c’était la possibilité d’apprendre une langue étrangère à peu de frais » ? Que savent-ils de l’énergumène les d’jeunes ? Rien. Ou presque.

C’est du moins la conclusion à laquelle en est arrivé l’entre deux âges Michel Didym. Après avoir mis en scène « Les animaux ne savent pas qu’ils vont mourir », il récidive avec « Chroniques d’une haine ordinaire » (titre des chapitre 5 et 13 -le dernier- des œuvres complètes mais le spectacle pioche ici et là dans toute l’œuvre).

Valadié-Murillo, un duo est né

Son coup de génie est d’avoir coupé court à toute imitation du défunt en faisant dire (et c’est rien de le dire) ses textes non seulement à un acteur du sexe opposé à l’auteur, donc à une actrice, et non seulement une mais deux, complètement aux antipodes et donc on ne peut plus complémentaires (tels les deux loustics de SAV ou, pour les forts en préhistoire, Poiret et Serrault) pour former un duo exceptionnel, j’ai nommé les épatantes et pétulantes Dominique Valadié et Christine Murillo.

Un duo féminin (une rareté) pour honorer un type qui aimait titiller la misogynie, cela ne manque pas de sel et surtout pas de fiel, cette denrée de base de la pensée desprogienne.
Elles sont là sur la scène quasi nue (genre spectacle fauché) l’une en pantalon et chapeau de gavroche, l’autre en robe ample comme une cantatrice. Commencé piano piano, le spectacle va crescendo, avec des pics comme cette séquence où Desproges s’en prend au type qui a inventé « l’espèce de fil rouge autour des portions de crème de Gruyère ».

« Je ne vous aime pas » lance la plus atrabilaire des deux au public, l’autre est plus affable mais tout aussi assassine. Laquelle des deux dit : « Il ne suffit pas d’être heureux. Encore faut-il que les autres soient malheureux » ? Laquelle cite ce nouveau théorème d’Archimède « quand on plonge un corps dans une baignoire, le téléphone sonne » ? Laquelle pérore « “ Faute avouée est à moitié pardonnée ” disait Pie XII à Himmler » ?

« Je m’en fous que ça porte malheur, j’adore le malheur »

C’est en duo qu’elles évoquent leur précoce enfance. « Mais ma pauvre amie, plus précoce que Mozart, tu meurs. Tiens il était tellement précoce, Mozart, qu’à six ans et demi il avait déjà composé le “ Boléro ” de Ravel » dit l’une. « Tellement précoce Mozart qu’à 34 ans et demi à peine, il était déjà mort. Ah ! Faut l’faire » rétorque l’autre. L’auteur, lui, est mort très vieux, à 49 ans. Tels des chiens bien des autoproclamés humoristes actues ont déchiqueté son cadavre ; , iles avait pourtant prévenu qu’il serait piégé

Desproges restera comme un maître du rire jaune. « On peut rire de tout, on doit rire de tout » disait-il. Et il le prouva faisant grincer plus d’un dentier. C’était avant le présent retour de l’ordre moral, avant qu’un humoriste devenu courtisan chef d’une chaîne de radio vire des confrères au nom de la bienséante, tartufferie, avant qu’une chaîne de télé espionne le castelet du chef de bande de ses guignols. Desproges, cet anarchiste de droite et de gauche, osait tous les sujets, sans tabou mais non sans travail (un acharné du stylo à plume).

Dans l’un des ses spectacles, en inventoriant le moyens de se suicider, il en vient à lâcher le mot « corde », il le fait exprès sachant qu’une superstition veut qu’on ne prononce pas ce mot sur une scène. Alors il le répète. Et enchaîne :

« Je m’en fous que ça porte malheur, j’adore le malheur. Il n’y a que ça qui m’excite. Lors, qu’est-ce que je disais ? Oui, alors, le gaz, la noyade, le pistolet, pfff ! Faut toujours choisir c’est pas marrant... j’ai jamais pu choisir.

Et pourtant, il faut toujours faire un choix, comme disait Himmler en quittant Auschwitz pour aller visiter la Hollande, on peut pas être à la fois au four et au moulin ! Mais ne vous moquez pas d’Himmler, c’était pas un imbécile Himmler. C’était un homme capable d’une grande concentration ».

Desproges serait-il aujourd’hui audible sur France Inter ?

Cette séquence pourrait-elle passer à la radio aujourd’hui ? Elle figure dans le spectacle. Mais Didym ne s’aventure pas plus avant en zones devenues dangereuses, évitant un sketch comme celui titré « On me dit que des juifs se sont glissés dans la salle ». Ou cet autre titré « Les rues de Paris ne sont plus sûres » (« Dans certains quartiers chauds de la capitale, les Arabes n’osent plus sortir seuls le soir »). Dommage, car le couple insensé que forment Valadié et Murillo peut tout.

Mais ne boudons pas notre plaisir. Il est constant. L’épisode sur Robinson Crusoé et Vendredi vaut à lui seul le déplacement. Je ne résiste pas au plaisir d’en citer la chute. « “Pourquoi Vendredi et non pas Dimanche ?” demande l’une. Et l’autre de répondre : “Tout simplement pour reprendre le mot charmant de Louise Michel déclinant l’invitation de Karl Marx à la soirée de clôture de la première Internationale :

‘Dimanche, c’est pas possible, j’ai mes radadas.’” »

► Chroniques de la haine ordinaire créé au Centre dramatique national de Nancy-Lorraine - à l’affiche de La Pépinière théâtre jusqu’au 31 décembre - du mar. au sam. à 21h., mâtinée le sam. à 16h. - 12€/39€ - Rens. : 01-42-66-93-99.

Photos : Eric Didym.