Idem. J’ai essayé d’en lire un, cela m’a suffit pour ne pas tenter d’en lire d’autres. Djian, un des plus mauvais auteurs jamais lus Peut-être qu’avec le temps il s’est bonifié, mais je n’ai toujours pas plus envie de le connaître. .

échantillon non représentatif donne commentaire idiot. Vous avez lu 10 lignes, ça ne vous a pas plu, lisez autre chose et parlez d’autre chose.

Et oui, je confirme Kerouac, Faulkner, Djian, même talent.

D’ailleurs mon beau-père à le même avis que vous, il a essayé de lire Kerouac et ça lui ait tombé des mains aussi...

Vous avez un excellent prédécesseur : Lien (si Djian vous tombe des mains, lisez donc L’heure et l’ombre du même Jourde, c’est un miracle d’écriture, et pas très long).

Il y a décidément trop de livres à lire et trop peu d’années pour le faire pour gâcher son temps à des banalités bien-vendantes.

tu trouves que c’est naze c’est ton droit, mais tu es très catégorique dans tes propos, qu’as tu lu de ces 2 auteurs pour être aussi radical . A moins que ce ne soit QUE l’image qu’ils renvoient qui ne te donne pas envie de les lire ? mais ça n’a rien avaoir avec la littérature. Donc peux tu être plus factuel stp et nous dire ce que tu n’aime pas chez eux !

Eclairer un trombone ? ? ? ?

« on voit tout de même nettement la supériorité américaine en matière de séries. »

Tellement supérieure que j’ai l’impression de voir toujours la même.

Tout est nivellé, chronométré en fonction de la pub qui passera, avec le pourcentage exigé d’amour, de suspense, de « cul » mais sans en voir, la caméra s’arrête à la limite des bouts de seins ou du haut des fesses.
Des séries avec son quota de noirs, d’hispanos, de gros...

Tous sortis du même moule.
Les séries même françaises ne sont là que pour encadrer et mettre en valeur la pub.

Par contre des collections comme les Maupassant du service public français, c’est autre chose, ne serait-ce qu’au niveau de la lumière, du cadrage, de la mise en scène, de la justesse des acteurs... en plus des auteurs dont on ne peut douter de la qualité qui n’a rien en commun avec un scénariste issu d’un pool de vingt ou trente personnes..

bah, tiens, voilà un extrait gratos, y a des trucs bizarres la ndans, des incohérences, des trucs on dirait traduit par google trad...c’est un peu pénible à lire...

« Je savais parfaitement qu’elle n’était pas là. J’écoutais Pastime Paradise, la voix merveilleusement pleurnicharde et rauque de Patti Smith, et je regardais l’avion d’Alice atterrir, lourd et vibrant dans un soleil de fin d’été orangé, encore chaud, sachant très bien qu’elle ne s’y trouvait pas.
Je n’avais pas, d’ordinaire, ce genre de prémonition - on me le reprochait presque -, mais ce matin-là, j’avais averti Judith que notre fille ne serait pas dans l’avion et qu’il valait mieux attendre avant de commencer la viande. En quel honneur ? Je n’avais pas du l’expliquer. Judith prétendait qu’elle nous aurait au moins téléphoné.
J’avais haussé les épaules. Ma femme avait sans doute raison. Cependant, une minute plus tard à peine, j’étais de nouveau persuadé qu’Alice ne serait pas là.
A la descente de l’avion, Roger déclara qu’elle n’était pas rentrée depuis deux jours. Je ne répondis rien et embrassai les jumelles qui ne semblaient guère perturbées par l’absence de leur mère et bâillaient avec soin.
“Vous avez un temps formidable, me dit-il. Ça va leur faire du bien.”
Le plus souvent, les enfants qui arrivaient de la ville étaient blancs, parfois avec de larges cernes sous les yeux, et les deux petites n’échappaient pas à la règle.
Roger m’expliqua, sur le ton de la confidence, hors de portée des deux fillettes, qu’il en avait assez. Il n’avait pas besoin de le dire. Personne, en le voyant, ne pouvait penser que ce garçon allait bien.
“Mmm..., fis-je, c’est quoi cette fois ? Un film ? Une pièce de théâtre ?
- Qu’importe de quoi il s’agit, Francis. Je me fiche que ce soit pour une raison ou pour une autre. J’en ai assez, Francis. Qu’elle aille au diable.”
Il s’était montré patient, sans aucun doute, mais je ne pouvais que l’encourager à tenir bon - voyant, pour ma part, s’avancer à grand pas le spectre de la garde des jumelles si le couple explosait, une expérience que nous avions connu Judith et moi lors du voyage en amoureux qu’ils s’étaient imposé, deux ans plus tôt, afin de repartir sur de bonnes bases.
A soixante ans, je ne voulais plus entendre parler de certaines choses. J’aspirais à la paix. Je voulais lire des livres, écouter de la musique, me promener dans la montagne ou sur la plage de bon matin. M’occuper des enfants, bien qu’ils fussent la chair de ma chair ainsi que Judith n’hésitait pas à me le rappeler, ne m’intéressait pratiquement plus du tout. Je m’étais occupé d’Alice et de sa soeur en leur temps et il me semblait avoir épuisé toute la gamme des expériences possibles et susceptibles d’exciter le jeune vieillard que j’étais devenu aujourd’hui -mon temps était précieux, même si je n’écrivais pratiquement plus rien.
En sorte que plus tard, à la fin du repas, lorsque l’on me donna pour mission de conduire les filles au bord de l’océan avant qu’elles ne saccagent le jardin de fond en comble, ne parvins-je pas à réprimer une grimace car j’étais précisément sur le point de m’installer au premier, dans l’agréable pénombre de mon bureau, avec mon ordinateur sur les genoux, c’est-à-dire dans mon fauteuil, les mains croisées derrière la tête - oh comme j’aimerais qu’ainsi vienne me surprendre la mort, si possible, plutôt que dans une clinique avec des tubes dans le nez - et tout ça tombait à l’eau comme du hait du trante-sixième étage, tout ça s’envolait. Par la grâce de deux fillettes de huit ans abandonnées par leur mère. Je leur offris une friandise et elles m’attendirent dehors tandis que j’essayais d’appeler Alice, laquelle ne répondit pas.

Ce qui le sauve, c’est qu’il est un vrai gentil : c’est tellement rare dans le métier, qu’il mérite le respect rien que pour ça.

J’aime bien l’entendre causer à la radio, mais ses bouquins, bof bof bof... à part les plus anciens, et encore : faut vraiment trier les cailloux dans les lentilles, pour trouver de quoi se nourrir sans y laisser des dents.