Festival d'Aurillac (1/3) : le soir où la ville est devenue folle
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Jamais peut-être le festival d’Aurillac (24e Festival international de théâtre de rue, du 19 au 22 août) qui vient de s’achever n’avait connu une telle folie. Deux soirs durant, les frapadingues de Générik Vapeur et les non moins givrés catalans du Xarxa teatre associés pour l’occasion ont écrit l’une des pages légendaires du théâtre de rue.
Un gros trône grotesque
Légendaire car s’y mêlent l’indescriptible, le volatile éphémère, l’unique et l’inoubliable. De ces deux ou trois heures de liesse intense, il ne restera pas grand-chose : une pitoyable traînée de poudre faites de chroniques forcément fautives et parcellaires, des photos qui falsifient le mouvement en instantané esthétique. Mais comme ce fut grand !
Tout commença le dernier soir, sur une vieille place du centre d’Aurillac, par un fauteuil gigantesque, décoré de breloques, dont des chapelets de tête d’ail pour chasser le diable concurrent de cette soirée qui allait se révéler démoniaque. Un homme prend place sur ce gros trône grotesque, c’est le père Ubu, on le reconnaît à la spirale molle qui orne son ventre, un petit air d’accordéon et c’est parti.
Le paysan vertical
On est au pied de l’Eglise saint Géraud et voilà t-y pas que du haut du clocher, un paysan de naguère a décidé de labourer son champ, à savoir la face nord de l’église. Succédané de charrue en main, il descend à la verticale, accompagné par une musique d’enfer qui ne cessera guère jusqu’à la fin de la soirée et qu’il faut imaginer systématiquement accompagnée par des pétarades en tous genres, des hurlements de sirène, des explosions, des fumigènes.
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A peine arrive-t-il en bas que le convoi s’ébranle. Le père Ubu tiré par deux cordes enflammées ouvre la marche toisant la foule de ses borborygmes, suivi par la musique live (perçu, synthé) juchée sur un ou deux chars à moteur, vient ensuite une carriole où une jeune paysanne, fourche en main, nourrit la foule et macule de paille les ruelles étroites de la vieille ville où l’on se faufile.
Derrière la paysanne, un type tire un échafaudage de chaises, un autre un amas de valises, une femme traîne en file indienne trois ou quatre landaus où veillent des télés et mappemondes allumées, des hommes au regard fauve soulèvent avec peine des ballots plus gros d’eux sur lesquels ils s’affalent en hurlant.
Images possibles d’exode (rural), ambiance de carnaval sans âge assurée, mais ces gueux-là sont aussi des artistes du théâtre de rue, condamnés à l’errance sans fin. Ici et là accrochés aux murs des masques de diable font sortir de la lumière par leurs yeux, ailleurs sur un calicot disposé en travers d’une ruelle, ondulent des images vidéo d’actualité.
De la paille au cornflakes
Place de l’hôtel de ville, le convoi arrive à son port. Commence le ballet constructiviste et chaplinesque du travail à la chaîne absurde de valises qui ne partent d’un point que pour y revenir, un déluge de boites de corn flakes met fin à la séance. Et c’est reparti à travers d’autres ruelles.
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Cette fois la société de consommation est à la fête : les corn flakes remplacent la paille (on reste en famille) sur les pavés ancestraux et sur les têtes de la foule encore plus nombreuse et mêlée (habitants du Cantal, vacanciers, festivaliers, pros de chez pros et routards bouteille et pétards en main avancent de concerve). Des hommes portant des machines à laver sur leur dos proposent des démonstrations express aux passants tandis que des pétards éclatent sous leurs pieds. Là-bas, loin devant, le père Ubu continue à éructer mais on n’entend rien.
Surgissent des bœufs écorchés
On arrive enfin place du square, poumon géographique du festival. Surgissent d’énormes bœufs écorchés (en carton pâte) qui, chargés sur le dos, fendent la foule tandis que des flammèches se multiplient au dessus des têtes. Une sorte d’Amazone se bat avec le père Ubu à coups de barbaque et terrasse le vieux dictateur d’opérette. Tout devient fou.
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Un homme joue du piano debout mais à vingt ou trente mètres du sol en haut d’un gigantesque élévateur de chantier, le piano se penche, les partitions s’envolent, le piano tombe, l’homme aussi. Stupeur, applaudissements, explosions. A peine si l’on aperçoit qu’un un autre homme passe au-dessus de nous accroché à un fil fendant le déluge de feux d’artifices et de tourniquets d’étincelles brûlantes qui viennent picorer les peaux nues de la foule devenue houle. Passe une voiture de pompiers dont le toit brûle, censé peut-être vouloir éteindre un gigantesque € enflammé qui surplombe le paysage. Voilà ce que j’ai vu. Et je suis loin d’avoir tout vu !
Apothéose ? Sans aucun doute. Mais dans cette folie somptueusement organisée par deux compagnies passées maîtres en la matière, on peut se demander si on ne voit pas poindre quelque chose qui oscille entre le chant du cygne et une envie de mordre toujours intacte. Car que nous martèlent-ils ces artistes qui, comme toujours, nos parlent de guerre, de dictature, d’exode et d’exil, d’injustice, de pièges de la consommation ? Bougez vous, foutez le feu. Pour de faux, pour de vrai. Une telle soirée, par sa force, balaie ces considérations car le monde est beau quand la folie devient collective.
Photos : Jean-Pierre Thibaudat
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Retraite invalidité
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Le festival de rue d’Aurillac, c’est MAGIQUE.... ! !
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