J’avais assisté Philippe pour une ITW, lors de mon stage en mai dernier. Il possédait la curiosité et l’enthousiasme d’un jeune homme. L’expérience en plus.

Pensées

Ah putain ! Je ne ratais jamais une seule de ses chroniques. Tant pis, je le garde tout de même dans mes « voisins » de la Rue.

J’aimais bien voir passer Philippe dans notre local de Rue89, avec son air de Jacques Tati à moustache et son bon sourire. En le regardant, je me disais : pour continuer ainsi, quel passion a cet homme ! Une passion non seulement pour le journalisme, pour l’information, pour l’enquête, mais aussi pour ses évolutions : malgré ses 75 ans, la technologie ne lui faisait pas peur du tout.

Journaliste jusqu’au bout de ses ongles, jusqu’au bout de ses jours... Son ultime post, sur son blog personnel, daté du jour de sa mort, en témoigne. Il est mort sur scène.

Nous sommes fiers d’avoir eu Philippe pour blogueur, et nous aurions bien sûr souhaité le remercier avant son départ. Nos pensées vont à Marina, son épouse, et à sa famille.

Pascal Riché
Rédacteur en chef de Rue89

j’aimais beaucoup les chroniques de Philippe Madelin, son point de vue pertinent, incitant à réfléchir.
Il va nous manquer.
Mes sincères condoléances à sa famille, mes meilleures pensées à ceux qui l’ont côtoyé.
Si des riverains peuvent de rendre au Père Lachaise, j« espère qu’ils pourront représenter la communauté riveraine.

Sur son blog « Dans le secret des faits », entre des remarques sur l’affaire Clearstream et une analyse de l’évolution du monde du renseignement, Philippe glissait aussi quelques savoureuse recettes de cuisine (généralement de Marina).
Lien

Il y a des nouvelles que l’on aimerait ne jamais connaître, des mails que l’ont regrette dans la seconde de les avoir ouverts.
L’annonce du décès de Philippe est de ces messages qui inspirent instantanément une sorte de haine d’avoir appris à lire.
Un peu comme écrire. Cela c’est former des phrases, exprimer des idées, des sentiments, imaginer des paysages, des intrigues ou raconter des faits, qu’importe ; c’est apporter des pierres au monde. C’est aussi, parfois, crûment, devoir en enlever.
Exprimer le départ d’un ami est de ces circonstances.
Bien sûr, cela pourrait être un exercice convenu de convocation de clichés, d’images d’Epinal mortuaires, d’uppercuts de pathos, pour exprimer la tristesse d’un soudain vide qui prend à la gorge et au creux du ventre comme la faim la plus terrible, celle de n’avoir pas assez profité de la présence du disparu, celle de l’angoisse égoïste d’avoir perdu un repère.
Je ne crois pas que Philippe aurait aimé cela ; cette déclinaison facile de « notre amitié me manque déjà », « tu étais le meilleur d’entre nous », « un grand vide se fait dans mon cœur », j’en passe et d’autres conneries usuelles, déclinables de la vielle tante de province qui nous avait fait sauter sur ses genoux lors de nos vacances provinciales d’enfance, (et que nous n’avons pas revu depuis), au vieux copain d’ivresse de régiment, d’école ou de travail (au choix), en passant par le camarade d’aventure ou de combat (pour les plus aventureux d’entre nous), sans oublier les anciennes maîtresses (dont la disparition oblige à rédiger des souvenirs forcément émus qui oublient les serments infidèles du passé…)
Philippe laisse un vide, comme finalement toutes les autres pièces du puzzle de l’existence sur lesquelles nous nous construisons, et qui, au fur et à mesure de la vie, s’effacent, pour nous laisser, si le sort (ou le hasard), nous laisse vivre assez vieux, finalement seuls lorsque l’endurance à ne pas mourir dure assez longtemps.
Philippe, lui, était loin d’être seul.
Pour parler de la mort quoi finalement de plus simple que de raconter la vie ?
J’ai déjeuné avec Philippe la veille de son départ. Je le connaissais depuis peu, quelques mois à peine, et notre première rencontre fut immédiatement un coup de foudre de complicité.
Pourtant beaucoup de choses auraient pu nous séparer.
Notre âge ; il avait l’âge de mon père, mais avait gardé dans l’œil l’espièglerie que je retrouve dans celui de mon cadet âgé d’une dizaine d’années seulement. Il était donc, sans aucun doute, plus jeune que moi. Cela restait une différence notable d’une trentaine d’années entre nous, dans un sens ou dans l’autre.
Nos convictions politiques aussi, peut-être, encore que, ou tout du moins la manière de les exprimer.
Nous n’avons pas eu le temps d’approfondir cet aspect de la question malgré nos discussions passionnées, nous étions d’accord sur les principes fondamentaux, sans doute pas sur la manière.
Nos expériences enfin, il avait toujours été un journaliste d’opinion, plutôt méfiant envers l’ordre d’où sa passion sur la sécurité républicaine et je suis un flic défroqué, à l’ancienne, sans doute un de ceux dont il avait combattu par le verbe les méthodes un peu abruptes.
Pour autant, la franchise de notre relation faisant que nous étions vite devenus ce terme aujourd’hui tant galvaudé d’amis.
Je crois, tout simplement, qu’il avait compris depuis longtemps que l’on peut exprimer un avis critique sans pour autant se poser en juge, qualité rare de nos jours dans le journalisme.
Comme la veille de son décès, il aimait discuter en posant ses arguments avec l’air gourmand d’un joueur d’échec qui place une pièce maîtresse, goûtant plus l’attente de la riposte courtoise de son adversaire que la prétention de sa propre stratégie.
De sa retraite bien consommée, il continuait à travailler, (« pour ne pas vieillir idiot »me confiait-il), sans doute mieux, mais c’est un avis personnel, qu’une bonne partie de la jeune génération de journalistes qui préfère, la tête dans le guidon, garder les yeux rivés sur les courbes d’audience ou de vente que de lever le regard sur le paysage par curiosité, cette qualité pourtant indispensable au bon exercice de l’information.
Il exprimait dans sa tâche, du moins est-ce ainsi que je l’ai perçu, une angoisse de devenir un jour un vieillard chenu et inutile, et lui importait peu le pas traînant imposé par sa mécanique usée pour aller acheter la Presse à quelques pas de chez lui pourvu qu’il ait gardé une vivacité d’esprit capable de répondre au tac au tac, puisant sans effort dans une mémoire intacte avec une intelligence qui laissait loin sur le bord du chemin les capacités de ses hanches défaillantes.
Nous avions aussi discuté de la vie, de celle que nous tentons d’apprécier, ou de supporter, tout simplement au fil des jours, de ceux qui nous réservent, selon notre météorologie personnelle, de bonnes ou de mauvaises surprises.
Il venait de passer un week-end en famille et me le racontait avec les mots simples de celui qui sait apprécier pleinement le bonheur quand il se présente.
Il était heureux aussi, le soir même, d’assister à une soirée poétique à l’Institut du Monde Arabe : « Il faut faire des choses. Garder l’esprit en éveil. »
Malgré cette activité, « L’hiver ne me vaut rien. » s’est il présenté, la main sur la poitrine, en s’asseyant à table pour notre dernier rendez-vous, sans se départir du sourire malicieux dont se rappelleront ceux qui l’ont croisé.
Malgré cet aveu de fatigue, lors de la commande des plats, avec l’attitude d’un écolier qui se prépare à faire l’école buissonnière (comme il paraissait juvénile alors !), il m’a confié, en se penchant vers moi comme si nous partagions un secret d’Etat, « Si tu prends un peu de vin, car je dois m’en tenir à l’eau, je partagerais volontiers un verre avec toi en fin de repas… »
Moments simples de complicité sincère qui furent l’aune de notre relation.
Cela ne l’a pas empêché, c’était un passionné incorrigible de son métier, de me demander un contact qu’il savait que je possédais, pour aider un de ses amis à recouper des informations dans l’affaire Guy-André Kieffer, ce journaliste « disparu » en Cote d’Ivoire en avril 2004…

Ce sont les images que je garderai de Philippe Madelin. J’irai lui dire « Au revoir » lundi prochain au Père Lachaise.
Pas « Adieu ».
Parce que finalement, peu importe l’absence, même définitive.
Je sais que son souvenir sera là, bien vivant, chaque fois que j’aurai besoin d’y recourir.
Dans son dernier courriel, quelques heures avant sa mort, cette simple phrase : « L’amitié, et la fraternité, priment sur tout ! »
Finalement, pour rendre hommage à Philippe, sans doute cette maxime en sept mots aurait-elle suffit.

Un des réverbères de la Rue s’est éteint, sa lumière me manque déjà.

J’avais assisté Philippe pour une ITW, lors de mon stage en mai dernier. Il possédait la curiosité et l’enthousiasme d’un jeune homme. L’expérience en plus.

Pensées

Ah putain ! Je ne ratais jamais une seule de ses chroniques. Tant pis, je le garde tout de même dans mes « voisins » de la Rue.

J’aimais bien voir passer Philippe dans notre local de Rue89, avec son air de Jacques Tati à moustache et son bon sourire. En le regardant, je me disais : pour continuer ainsi, quel passion a cet homme ! Une passion non seulement pour le journalisme, pour l’information, pour l’enquête, mais aussi pour ses évolutions : malgré ses 75 ans, la technologie ne lui faisait pas peur du tout.

Journaliste jusqu’au bout de ses ongles, jusqu’au bout de ses jours... Son ultime post, sur son blog personnel, daté du jour de sa mort, en témoigne. Il est mort sur scène.

Nous sommes fiers d’avoir eu Philippe pour blogueur, et nous aurions bien sûr souhaité le remercier avant son départ. Nos pensées vont à Marina, son épouse, et à sa famille.

Pascal Riché
Rédacteur en chef de Rue89

Il y a des nouvelles que l’on aimerait ne jamais connaître, des mails que l’ont regrette dans la seconde de les avoir ouverts.
L’annonce du décès de Philippe est de ces messages qui inspirent instantanément une sorte de haine d’avoir appris à lire.
Un peu comme écrire. Cela c’est former des phrases, exprimer des idées, des sentiments, imaginer des paysages, des intrigues ou raconter des faits, qu’importe ; c’est apporter des pierres au monde. C’est aussi, parfois, crûment, devoir en enlever.
Exprimer le départ d’un ami est de ces circonstances.
Bien sûr, cela pourrait être un exercice convenu de convocation de clichés, d’images d’Epinal mortuaires, d’uppercuts de pathos, pour exprimer la tristesse d’un soudain vide qui prend à la gorge et au creux du ventre comme la faim la plus terrible, celle de n’avoir pas assez profité de la présence du disparu, celle de l’angoisse égoïste d’avoir perdu un repère.
Je ne crois pas que Philippe aurait aimé cela ; cette déclinaison facile de « notre amitié me manque déjà », « tu étais le meilleur d’entre nous », « un grand vide se fait dans mon cœur », j’en passe et d’autres conneries usuelles, déclinables de la vielle tante de province qui nous avait fait sauter sur ses genoux lors de nos vacances provinciales d’enfance, (et que nous n’avons pas revu depuis), au vieux copain d’ivresse de régiment, d’école ou de travail (au choix), en passant par le camarade d’aventure ou de combat (pour les plus aventureux d’entre nous), sans oublier les anciennes maîtresses (dont la disparition oblige à rédiger des souvenirs forcément émus qui oublient les serments infidèles du passé…)
Philippe laisse un vide, comme finalement toutes les autres pièces du puzzle de l’existence sur lesquelles nous nous construisons, et qui, au fur et à mesure de la vie, s’effacent, pour nous laisser, si le sort (ou le hasard), nous laisse vivre assez vieux, finalement seuls lorsque l’endurance à ne pas mourir dure assez longtemps.
Philippe, lui, était loin d’être seul.
Pour parler de la mort quoi finalement de plus simple que de raconter la vie ?
J’ai déjeuné avec Philippe la veille de son départ. Je le connaissais depuis peu, quelques mois à peine, et notre première rencontre fut immédiatement un coup de foudre de complicité.
Pourtant beaucoup de choses auraient pu nous séparer.
Notre âge ; il avait l’âge de mon père, mais avait gardé dans l’œil l’espièglerie que je retrouve dans celui de mon cadet âgé d’une dizaine d’années seulement. Il était donc, sans aucun doute, plus jeune que moi. Cela restait une différence notable d’une trentaine d’années entre nous, dans un sens ou dans l’autre.
Nos convictions politiques aussi, peut-être, encore que, ou tout du moins la manière de les exprimer.
Nous n’avons pas eu le temps d’approfondir cet aspect de la question malgré nos discussions passionnées, nous étions d’accord sur les principes fondamentaux, sans doute pas sur la manière.
Nos expériences enfin, il avait toujours été un journaliste d’opinion, plutôt méfiant envers l’ordre d’où sa passion sur la sécurité républicaine et je suis un flic défroqué, à l’ancienne, sans doute un de ceux dont il avait combattu par le verbe les méthodes un peu abruptes.
Pour autant, la franchise de notre relation faisant que nous étions vite devenus ce terme aujourd’hui tant galvaudé d’amis.
Je crois, tout simplement, qu’il avait compris depuis longtemps que l’on peut exprimer un avis critique sans pour autant se poser en juge, qualité rare de nos jours dans le journalisme.
Comme la veille de son décès, il aimait discuter en posant ses arguments avec l’air gourmand d’un joueur d’échec qui place une pièce maîtresse, goûtant plus l’attente de la riposte courtoise de son adversaire que la prétention de sa propre stratégie.
De sa retraite bien consommée, il continuait à travailler, (« pour ne pas vieillir idiot »me confiait-il), sans doute mieux, mais c’est un avis personnel, qu’une bonne partie de la jeune génération de journalistes qui préfère, la tête dans le guidon, garder les yeux rivés sur les courbes d’audience ou de vente que de lever le regard sur le paysage par curiosité, cette qualité pourtant indispensable au bon exercice de l’information.
Il exprimait dans sa tâche, du moins est-ce ainsi que je l’ai perçu, une angoisse de devenir un jour un vieillard chenu et inutile, et lui importait peu le pas traînant imposé par sa mécanique usée pour aller acheter la Presse à quelques pas de chez lui pourvu qu’il ait gardé une vivacité d’esprit capable de répondre au tac au tac, puisant sans effort dans une mémoire intacte avec une intelligence qui laissait loin sur le bord du chemin les capacités de ses hanches défaillantes.
Nous avions aussi discuté de la vie, de celle que nous tentons d’apprécier, ou de supporter, tout simplement au fil des jours, de ceux qui nous réservent, selon notre météorologie personnelle, de bonnes ou de mauvaises surprises.
Il venait de passer un week-end en famille et me le racontait avec les mots simples de celui qui sait apprécier pleinement le bonheur quand il se présente.
Il était heureux aussi, le soir même, d’assister à une soirée poétique à l’Institut du Monde Arabe : « Il faut faire des choses. Garder l’esprit en éveil. »
Malgré cette activité, « L’hiver ne me vaut rien. » s’est il présenté, la main sur la poitrine, en s’asseyant à table pour notre dernier rendez-vous, sans se départir du sourire malicieux dont se rappelleront ceux qui l’ont croisé.
Malgré cet aveu de fatigue, lors de la commande des plats, avec l’attitude d’un écolier qui se prépare à faire l’école buissonnière (comme il paraissait juvénile alors !), il m’a confié, en se penchant vers moi comme si nous partagions un secret d’Etat, « Si tu prends un peu de vin, car je dois m’en tenir à l’eau, je partagerais volontiers un verre avec toi en fin de repas… »
Moments simples de complicité sincère qui furent l’aune de notre relation.
Cela ne l’a pas empêché, c’était un passionné incorrigible de son métier, de me demander un contact qu’il savait que je possédais, pour aider un de ses amis à recouper des informations dans l’affaire Guy-André Kieffer, ce journaliste « disparu » en Cote d’Ivoire en avril 2004…

Ce sont les images que je garderai de Philippe Madelin. J’irai lui dire « Au revoir » lundi prochain au Père Lachaise.
Pas « Adieu ».
Parce que finalement, peu importe l’absence, même définitive.
Je sais que son souvenir sera là, bien vivant, chaque fois que j’aurai besoin d’y recourir.
Dans son dernier courriel, quelques heures avant sa mort, cette simple phrase : « L’amitié, et la fraternité, priment sur tout ! »
Finalement, pour rendre hommage à Philippe, sans doute cette maxime en sept mots aurait-elle suffit.

j’aimais beaucoup les chroniques de Philippe Madelin, son point de vue pertinent, incitant à réfléchir.
Il va nous manquer.
Mes sincères condoléances à sa famille, mes meilleures pensées à ceux qui l’ont côtoyé.
Si des riverains peuvent de rendre au Père Lachaise, j« espère qu’ils pourront représenter la communauté riveraine.

Sur son blog « Dans le secret des faits », entre des remarques sur l’affaire Clearstream et une analyse de l’évolution du monde du renseignement, Philippe glissait aussi quelques savoureuse recettes de cuisine (généralement de Marina).
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Un des réverbères de la Rue s’est éteint, sa lumière me manque déjà.