Au collège : police parfois, Français nulle part
Au début, je l’ai pris sur le ton de la boutade :
- « Et toi, Victor, t’es d’où ? »
- « Ben… Je suis Français comme toi. »
Réaction invariable : moue contrariée, froncement de sourcils, regard appuyé suggestif. L’air de dire : « Non, mais sérieusement, t’es d’où ? » Ils sont Marocains, Sénégalais, Algériens, Maliens, Tunisiens… Ils sont d’ailleurs avant d’être d’ici. Et plutôt fiers de le revendiquer.
Dans le quartier, en revanche, c’est moi le déraciné. Je le pressentais, la police a achevé de m’en convaincre, en deux temps. D’abord sur le quai de la gare, entre deux RER direction Paname. Au bas de l’escalier, je rencontre un quatuor de policiers en uniforme. Suspects, ma démarche lasse et mes yeux rougis de fatigue ? Suis-je, unique « toubab » (ou presque) de la station, victime d’un délit de faciès ? « Contrôle de routine », qu’ils disent. Me voilà rassuré. Tandis que je retourne mes poches, une jeune fliquette mène l’interrogatoire « de routine » :
« Vous êtes du quartier ? Et qu’est-ce que vous faites ici ? Ah… Vous consommez de la drogue ? Un petit joint de temps en temps ? Vous n’êtes pas venu pour acheter ? »
Manquerait plus que ça. J’imagine déjà la scène, à la récré de 15 heures :
« Hep ! Kader ! Viens voir, deux secondes… J’ai un service à te demander. Tu peux m’avoir un zedou pour vendredi ? Combien ? Vas-y, je t’amène la thune demain, promis. Cimer ! »
Sûr que le môme tiendrait sa langue, penses-tu. Un petit pas pour le trafic, un grand bond en arrière pour l’autorité et le licenciement à la clé avec suite judiciaire en option. Très peu pour moi, madame l’agent. A croire qu’ici, blanc rime avec client.
Deux jours plus tard, à la même heure, en pleine rue -celle qui relie la gare au collège, la seule que j’ai jamais empruntée dans cette cité- un « bonjour » sonore distrait mon apathie :
« Contrôle de police. Vous voulez bien me montrer une pièce d’identité ? »
La BAC. La cerise sur le gâteau. Je suis au bord de la rupture de caténaire, mais j’obtempère, fasciné par le flashball qu’arbore en bandoulière le coéquipier de mon fin limier :
« Vous êtes du coin ? Qu’est-ce que vous venez faire ici ? Ah… Et vous habitez où ? »
Ailleurs, comme c’est indiqué sur ma carte d’identité. De l’autre côté de cette frontière que je n’avais pas vue. On a dû me prévenir, mais je ne l’ai pas cru.
C’était à l’heure du déjeuner. Quelques élèves s’étaient regroupés dans un coin de cour, où deux bancs tiennent un mur à l’aplomb de la bibliothèque. Soudain, une gamine m’interpelle : « Eh ! Pourquoi t’es tout rouge ? » Puisque ça les fait marrer, je décide de rendre sarcasme pour sarcasme : « Et toi, pourquoi t’es toute noire ? » Puis je m’en vais surveiller plus loin, pas mécontent de ma répartie. C’était sans compter sur la ténacité de la gosse, qui me rattrape :
- « Pourquoi tu me dis que je suis toute noire ? »
- « Et toi, pourquoi tu me dis que je suis tout rouge ? »
- « Ben… Parce que c’est vrai. »
- « Voilà. Alors, si je te réponds que t’es toute noire, c’est parce que c’est vrai. »
- « Ouais, mais tu peux pas dire ça. Ici, c’est pas pareil. »
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Informaticien
Informaticien
Comment une société qui s’autoflagelle tous les jours par des méaculpas mémoriels peut elle faire envie à un emigrant ?
Comment la culture de la honte historique peut elle apporté la fierté d’en faire partie ?
Cette article comme tant d’autre fait nous démontre chaque jour que c’est impossible. Pire, loins de créer un ciment social cela divise les gens qui se replient sur le communautarisme prélude à toute guerre civile.
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