Outing : une amitié très particulière
Il y a des mois que cette histoire me trotte dans la tête, que j’ai envie de la raconter sans me décider à passer l’obstacle. Elle s’accroche, s’en va, puis revient, obsédante. Bon allez, je me lance. C’est l’histoire d’une amitié particulière. Très particulière.
L’été, avec ma bande, on a un Toc (trouble obsessionnel compulsif). Il faut que l’on passe au moins une semaine à ras du sol, que l’on sente la terre, qu’au petit matin nos vêtements soient humides de la rosée de la nuit. On campe.
Cette année-là, expédition familiale, avec deux de mes filles et leur maman, les deux chiennes, dans un petit camping, au bord d’un lac de montagne.
Les voisins silencieux
Ma bande et moi, on n’est pas vraiment camping-karaoké-soirée merguez. On se les choisit plutôt modestes, nos endroits. Avec les voisins, on reste assez discrets, sans se croire obligés de faire la gueule, mais en gardant ce qu’il faut de distance.
Il y avait cet été-là, de l’autre côté d’un ruisseau qui séparait nos emplacements, une grande caravane hors d’âge, du genre qui reste là à l’année, et une petite camionnette aménagée en camping-car. Dans la caravane, le grand-père, la grand-mère et leurs deux petites filles. Dans le camping-car de fortune, le père des deux fillettes.
Ceux-là étaient du genre taiseux, sauf les deux gamines, espiègles, dont on remarquait vite qu’elles avaient le teint bien plus mat et typé que leurs père et grands-parents. Leurs prénoms confirmaient l’impression, qui avaient des accents chantants d’outre-Méditerranée.
Taiseux, mais infiniment et délicatement prévenants, ces voisins-là. Faut dire, ma bande et moi, question camping, on est plutôt équipés sommaire. Avec les deux chiens, notre table bancale, notre camping-gaz souffreteux, on inspire vite la compassion.
La révélation
Un soir, nous avons franchi le pas en invitant nos silencieux voisins à un apéritif façon dinatoire. Les langues commencèrent peu à peu à se délier. Le grand-père et la grand-mère venaient au même endroit chaque année. Le père des deux gamines sortait d’un divorce délicat. Les deux petites filles boudaient la charcuterie dans les assiettes en carton.
Zut, du porc pour des petites maghrébines ! La faute de goût qui tue ! Nous nous sommes confondus en excuses. « Ce n’est pas grave », dit le jeune père. « Il y a des cacahuètes et des bretzels. Ça ira comme ça. »
Mais lui non plus, qui n’avait pourtant rien, mais lors rien de musulman, ne mangeait pas de charcuterie. Et il buvait du Coca à l’apéro.
« C’est pour respecter les petites. »
L’incident fut vite oublié. Quand nous nous séparâmes, le soir très tard, nous étions bons amis. Nous leur demandâmes ce qu’ils faisaient dans la vie. Le grand-père, cadre supérieur de police à la retraite. Le père des deux petites mioches, membre actif de la Brigade anti-criminalité (BAC) dans une banlieue difficile de la région parisienne.
Perversion
Le lendemain matin, au petit déjeuner, ma bande et moi, nous nous regardions, perplexes, un peu sonnés sur les bords.
C’était dingue, voilà que nous étions devenus amis avec des flics ! Et pas n’importe lesquels, un membre de cette BAC de si sinistre réputation. Que nous ne connaissions que par quelques opérations coup-de-poing pas vraiment avenantes. Et celui-là qui ne mangeait plus de porc, ne buvait plus d’alcool pour complaire à ses gamines musulmanes par leur mère !
Choc ! Gros bug dans nos logiciels des idées reçues toutes faites. Je n’avais pas osé leur avouer qu’il m’arrivait fréquemment, en public, de faire volontiers mon Yéti anti-roussins tendance primaire.
Cette été-là, nous poussâmes la perversion encore plus loin. Les derniers jours de notre séjour, nous continuâmes à les fréquenter et à les inviter. Il fallait en convenir, c’étaient des gens bien.
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khmer vert ( age des caverne, (...)
khmer vert ( age des caverne, (...)
nous v’la frais alors ! ! ! v’la que nos poulardins refusent un canon de pinard ? on va ou là ? la France est foutue ! ! !
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